¿DÓNDE ESTÁN?
¿Colgadas como abrigos del perchero?
¿En la silla de olivo costurera?
¿En el doble rellano traicionero?
¿O en la mesa de níquel cocinera?
¿En baldas de alacena hoy vacía?
¿En las piedras del patio solitario?
¿En el viejo especiero hoy librería?
¿O acaso entre las sombras del armario?
¿Dónde están tantas cosas que soñaba?
Murió la yegua y se secó la parra.
Ya no hay vida en la casa abandonada.
Calla. Me pareció que alguien entraba.
Dos kilos de lentejas y una barra.
Me acerco hacia el zaguán. Y no hallo nada.
jueves, 18 de junio de 2020
lunes, 15 de junio de 2020
Soneto 168
MI UNIVERSO
Cuesta, San Juan, Ancha, Cruz, Centurión,
Atahona, Toril, Humilladero,
Alcoba, Padre Barco, Concepción,
San Francisco, Sor Ángela, Vivero,
Hortelanos, Hornillos, Cencerrón,
Rejoya, Moya, Roya, Caldereros,
Saladillo, Corrientes, Asunción,
Dehesa, Porvenir, Jazmín, Chisquero,
Amargura, Cautivo, Mirasierra,
Llanete, Luna, Sol, Plaza Poley,
Torralba, Plaza Vieja, Los Mesones.
Los nombres de mis venas en la tierra.
Mi universo, las tablas de mi ley.
Llevo el Tajo Montero en los pulmones.
Cuesta, San Juan, Ancha, Cruz, Centurión,
Atahona, Toril, Humilladero,
Alcoba, Padre Barco, Concepción,
San Francisco, Sor Ángela, Vivero,
Hortelanos, Hornillos, Cencerrón,
Rejoya, Moya, Roya, Caldereros,
Saladillo, Corrientes, Asunción,
Dehesa, Porvenir, Jazmín, Chisquero,
Amargura, Cautivo, Mirasierra,
Llanete, Luna, Sol, Plaza Poley,
Torralba, Plaza Vieja, Los Mesones.
Los nombres de mis venas en la tierra.
Mi universo, las tablas de mi ley.
Llevo el Tajo Montero en los pulmones.
domingo, 14 de junio de 2020
Soneto 167
MIL ESTIRPES.
Bolero, Maletero, Teorillo,
Maleta, Chamarreta, Esparraguito,
Peanas, La Galvana, Centimillo,
Los Múos, Los Picúos, Los Charquitos,
Cacún, Frasquitopún, El Pucuíllo,
Tomate, Chocolate, Los Jiguitos,
El Gato, Garrapato, Pajarillo,
Guabarro, Los Chivarros y Los Chitos.
Los Momos, Los Mononos, Los Marmetos,
Los Pollos, Los Vallejos, Mediaoreja,
Mantalombro, y la Gitana Pepa.
Mil caras, mil estirpes, mil secretos.
Mil motes con su cuento y moraleja.
Mil sangres, mil historias, mil Estepas.
Bolero, Maletero, Teorillo,
Maleta, Chamarreta, Esparraguito,
Peanas, La Galvana, Centimillo,
Los Múos, Los Picúos, Los Charquitos,
Cacún, Frasquitopún, El Pucuíllo,
Tomate, Chocolate, Los Jiguitos,
El Gato, Garrapato, Pajarillo,
Guabarro, Los Chivarros y Los Chitos.
Los Momos, Los Mononos, Los Marmetos,
Los Pollos, Los Vallejos, Mediaoreja,
Mantalombro, y la Gitana Pepa.
Mil caras, mil estirpes, mil secretos.
Mil motes con su cuento y moraleja.
Mil sangres, mil historias, mil Estepas.
jueves, 11 de junio de 2020
Soneto 166
GOLPES AL VIENTO
Curtida en el combate cuerpo a cuerpo,
boxeadora insistente y con denuedo,
a golpes se inocula un anticuerpo,
un tipo de vacuna contra el miedo.
Mas los golpes se los atiza al viento,
que ni llora ni sangra ni se mea.
De esta forma combate el sufrimiento,
de esta forma apacigua la marea.
Hoy la vi entrenando en compañía.
Con qué arte los puños sacudía,
de derecha a izquierda, de abajo arriba...
Sinónimo es su nombre de alegría.
Su credo es combatir la cobardía.
Así quiero yo verla mientras viva.
Curtida en el combate cuerpo a cuerpo,
boxeadora insistente y con denuedo,
a golpes se inocula un anticuerpo,
un tipo de vacuna contra el miedo.
Mas los golpes se los atiza al viento,
que ni llora ni sangra ni se mea.
De esta forma combate el sufrimiento,
de esta forma apacigua la marea.
Hoy la vi entrenando en compañía.
Con qué arte los puños sacudía,
de derecha a izquierda, de abajo arriba...
Sinónimo es su nombre de alegría.
Su credo es combatir la cobardía.
Así quiero yo verla mientras viva.
miércoles, 10 de junio de 2020
Soneto 165
A SOLAS NO CHISPEA EL PEDERNAL
Con Mark Knopfler en el "Espotifái",
atándose la tarde en cabestrillo,
comienza en este albero el paseíllo
un torero pariente de la FAI.
Su finca cabe toda en un bonsái.
Su montera, la de Pepito Grillo.
Si el genio se ha dormido en el pasillo
esgrime una katana samurái.
Piensa en algo: los ojos por ejemplo
de la diosa pagana de su templo.
A solas no chispea el pedernal.
Ya la tarde rutila de platino,
y la sangre destila su Aladino,
y este cuento apuntilla su final.
Con Mark Knopfler en el "Espotifái",
atándose la tarde en cabestrillo,
comienza en este albero el paseíllo
un torero pariente de la FAI.
Su finca cabe toda en un bonsái.
Su montera, la de Pepito Grillo.
Si el genio se ha dormido en el pasillo
esgrime una katana samurái.
Piensa en algo: los ojos por ejemplo
de la diosa pagana de su templo.
A solas no chispea el pedernal.
Ya la tarde rutila de platino,
y la sangre destila su Aladino,
y este cuento apuntilla su final.
martes, 9 de junio de 2020
Soneto 164
TUS DOS MENSAJES DE HOY
Puede que yo estuviera entre mis limbos,
lo cual suele ocurrirme con frecuencia.
Puede que yo anduviera en esos nimbos
de las cosas, si pienso en cierta ausencia.
Es posible que no reaccionara.
Vamos, posible no, y lo más seguro
es que pensaras: con este majara
quién puede asegurarse un buen futuro.
Quizás hoy me has lanzado dos pedradas
con cierta sutileza un tanto intensa,
dos flechas del amor disimuladas.
Si ha sido así, permite en mi defensa
que te pida perdón por mis bobadas.
No sé si este soneto lo compensa.
Puede que yo estuviera entre mis limbos,
lo cual suele ocurrirme con frecuencia.
Puede que yo anduviera en esos nimbos
de las cosas, si pienso en cierta ausencia.
Es posible que no reaccionara.
Vamos, posible no, y lo más seguro
es que pensaras: con este majara
quién puede asegurarse un buen futuro.
Quizás hoy me has lanzado dos pedradas
con cierta sutileza un tanto intensa,
dos flechas del amor disimuladas.
Si ha sido así, permite en mi defensa
que te pida perdón por mis bobadas.
No sé si este soneto lo compensa.
viernes, 5 de junio de 2020
Soneto 163
ERAN PINTORES
Yo quisiera escribir mis poesías
al uso de los viejos escritores,
que aparte de escribir eran pintores
en el arte de la caligrafía.
Yo quisiera tener tal maestría
en el trazo elegante y sus primores,
en la línea ordenada sin temblores,
en la letra inclinada y su armonía.
Artesanos del pulso en los renglones,
maestros de la pluma sostenida,
orfebres de la tinta en eslabones,
la letra en sí ya era merecida.
Y no mis ilegibles batallones
de hormigas en hilera retorcida.
Yo quisiera escribir mis poesías
al uso de los viejos escritores,
que aparte de escribir eran pintores
en el arte de la caligrafía.
Yo quisiera tener tal maestría
en el trazo elegante y sus primores,
en la línea ordenada sin temblores,
en la letra inclinada y su armonía.
Artesanos del pulso en los renglones,
maestros de la pluma sostenida,
orfebres de la tinta en eslabones,
la letra en sí ya era merecida.
Y no mis ilegibles batallones
de hormigas en hilera retorcida.
martes, 2 de junio de 2020
Soneto 162
FOR MY LOVER
Las palabras se apagan en el cielo
como gotas de lluvia en alta mar,
como huella en el polvo sobre el suelo
que al viento no le cuesta eliminar.
Yo digo amor, y se levanta en vuelo
dejándome en los labios un temblar
tal nota que voló del violonchelo,
como un rayo, un cometa, un suspirar.
Yo digo manos, ojos, risa, beso,
y escapan de mi boca cielo arriba
liberadas, y a mí me dejan preso.
Por eso yo prefiero estar callado,
guardar ciertas palabras mientras viva,
salvando así todo lo que me has dado.
Las palabras se apagan en el cielo
como gotas de lluvia en alta mar,
como huella en el polvo sobre el suelo
que al viento no le cuesta eliminar.
Yo digo amor, y se levanta en vuelo
dejándome en los labios un temblar
tal nota que voló del violonchelo,
como un rayo, un cometa, un suspirar.
Yo digo manos, ojos, risa, beso,
y escapan de mi boca cielo arriba
liberadas, y a mí me dejan preso.
Por eso yo prefiero estar callado,
guardar ciertas palabras mientras viva,
salvando así todo lo que me has dado.
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