Soneto 25

SUS PASTILLAS AL RETRETE

Porque sé que va a curarme, no oculta
mi mester de rebeldía razones
por querer desertar de su consulta.
No quiero comulgar con sus guïones.

Finales consabidos de antemano
le quitan el misterio al argumento.
Créame, se lo digo con la mano
dans le coeur: prefiero mi tormento.

Aunque esté ya todo dicho, las normas
del soneto me obligan dos tercetos.
Tal vez me haya excedido en lo concreto.

No sé qué más decirle, de qué forma
hacérselo entender, cómo me apaño,
que yo no soy de los vivir cien años.

Soneto 24

NO SIEMPRE SON DOS

Uno más uno no siempre son dos.
A ver, quiero decir: si estoy contigo
disminuyo, me diluyo; mi tos
y mi hipocondría son los testigos

principales de esa extraña afección,
caracterizada por la creciente
y contradictoria aceleración
de mi torpe corazón, la inminente

pérdida de la razón, del espacio,
del tiempo, de los ejes cartesianos
que dibujan la estela de tus labios.

Y ya no soy nada, apenas lacio
airecito en la cuenca de tus manos,
mi brújula, mi reloj, mi astrolabio.

Soneto 23

NO ME AVERGÜENZO

Hoy tendré que echar mano a mis compinches.
Hoy tendré que esperar para avanzar.
Hoy teneré que callarme para hablar
vencido por solanos y berrinches.

No, no me enojo por no madurar,
no me avergüenzo. Pero como chinches
pico si en mi sangre más dulce pinches,
fiera pena, tus zarpas del penar.

Ven a mí, que no te temo, conozco
bien tus trapicheos, tus malas artes,
tu mal estilo, tus ganas de riña.

Sé que sin ti nada, lo reconozco,
tiene algún sentido. Pero me partes
el alma si te acercas a mis niñas.

Soneto 22

QUE SÍ, QUE YA LO SÉ

Algo tiene de voladora alfombra
mi silla de anea. Algo de tren.
Un poco de tranvía. Y un vaivén
como de barca en una mar en sombra.

Algo tiene de novela romántica
mi ventana. Un poco de postal
en sepia. Y algo de carta en la cal
de esa pared con rima consonántica.

Que sí, que no lo digas, que lo sé.
Mi silla es una silla y mi ventana
que no es la de un velero bergantí(n).

Y sé que hoy es lunes, ¿pero tendré
que escribir algo aunque no tenga gana?
Me gusta escribir. Y pensar en ti.

Soneto 21

LEVES COMO LAS HADAS

Me detengo en tus palabras, son como
guardianas que aparecen de la nada,
cariátides aladas bajo el plomo
de mi hastío, leves como las hadas.

Chamanas licenciadas en la escuela
redentora, que sanan sin preguntas,
que me salvan y no juzgan la esquela
clavada al envés de mi verso en punta.

Bálsamo paliativo que mitiga
como aceite ricino los dañados
riñones de los recuerdos en flor.

Palomas mensajeras con su miga
entreteniendo a los prejubilados
del parque del retiro del amor.

Soneto 20

TE DEBÍA ÚNA, Y TIRO PORQUE ME TOCA

Esto no puede ser sólo un soneto,
ni un mensaje embotellado surcando
el mar del olvido. Propongo un reto
al destino: convivir hilvanando

el tiempo con los versos de gallina
con tu feeling, con tu risa, y tu zumba
que combate a mi desgana por rumbas
cantadas en francés, merci a Sabina.

Pero sin prisas. Con el yin y el yang
por montera seremos lo que ser
queramos: un balcón, un carrusel,

el cloroformo que aduerma al big bang
su manía del correr y correr,
la lágrima en la cara de Jacques Brel.

Soneto 19

VOZ DE COBALTO

Más dura que el alquitrán del asfalto,
la voz del poeta surca en lo alto
a través del tiempo. Voz de cobalto
sin principio ni fin ni sobresalto.

¿Quiénes proclaman que ya la vencieron?
¿Quiénes blasfeman si no la entendieron?
¿Quiénes la humillan y a ella volvieron?
¿Quiénes sin ella la vida vivieron?

Quién fue capaz una vez de apagar
un volcán con su estúpida saliva.
Quién fue capaz una vez de lanzar

lirios blancos sobre una muerte viva.
Quién no es capaz una vez de llorar
por amor, quién, qué demonio lo aviva.

Soneto 18

LOS GANGANAUTAS DE LA TONTOPISTA

La niebla en el Peñón enamorado
humilla, con verónicas de hastío,
al tauro que contempla desolado
la vega antequerana bajo el frío.

Los autonautas de la cosmopista
cruzan raudos. Salen los ganganautas,
todos en ristra, de la tontopista.
Son como sierpes al son de la flauta.

Al tauro no le sobró calderilla
del café con que pagar al gorrilla
del aparcamaridos. Y se escapa

sin poder soportar tanta existencia.
Limpia, de su coche, en la contingencia,
el vómito sartriano en su solapa.

Soneto 17

ES TU MOMENTO

Ni te lo pienses, soneto; no creas
que vas a ser tú, burdo comediante,
quien ponga el cascabel: ardua tarea
poner fin, acotar, cercar mi cante.

No me usas, te uso. Y si abuso
de ti, disfruta tu suerte. Vendrán
tiempos distintos, vendrán otros usos,
otras costumbres prevalecerán.

Te has cruzado en mi sino. Has entrado
en mi casa. Mi puerta estaba abierta
a cualquier sueño. Pero ten cuidado.

Mi veleta empitona cualquier viento
(Mesalina se queda boquiabierta).
Carpe diem, soneto, es tu momento.

Soneto 16

ALARDEADOS ALARDES

Este gañán de afeites y donaires.
Este impostor del verso vespertino.
Este alarde en la tarde sobre el aire
del siempre del jamás del desatino.

Este pedazo de pan sin Peter*.
Este amargado Bitter* sin limón.
Este sapo imbesado sueña ser
príncipe en un contigo al alimón

alguna vez, y de brevas a higos
darse bien por satisfecho a despecho,
mearse de su infierno en los postigos.

No da mucho de sí, pero entretiene.
Nunca es valiente, pero saca pecho.
Alimenta poco, pero mantiene.

* Léase en castellano.

Soneto 15

QUÉ MÁS PEDIR

Ni cada noche es un sábado noche,
ni luna con lunar, ni sabadete.
Se trata de atajar la medianoche
cantando a las estrellas por falsete.

Ni tengo que olvidar, ni que contar
algo digno. Se trata de acertar
un pleno al quince, restándole uno.
Se trata de imitar al rey Neptuno.

Se trata de un sudoku con anginas.
Se trata de rondar por las esquinas
del deseo, sobornar marionetas.

Se trata de vencer la mala gana
con mi ron, mi tabaco y mi ventana;
con mi yo, mi Sabina y mi libreta.

Soneto 14

SIN FALDAS Y A LO LOCO

Quién conoció por junio tanto frío.
Jajaja, yo, contestó un esquimal.
Baudelaire cubre sus flores del mal
por culpa de este relente. El río

baja en pijama, el huerto se adormece,
demora el pastor la esquila, las faldas
no son tan valientes. Sobre la espalda
del monte, el puercoespín se estremece.

Todo está patas arriba: perdió
su norte la brújula, la veleta
sin su flecha no se sabe estar quieta,

fornican el dislate y la locura,
claudican lo cabal y la cordura,
lo sensato asimila su extinció(n).

Soneto 13

¿LO SABES TÚ?

Lo malo es el creerme lo que escribo,
lo malo del leerme es un estorbo,
lo malo del perderme en mis estribos
no es delito, pero tiene su morbo.

A quién desde mi yo dar un consejo.
Abomino el papel que me encandila:
tan fácil es fruncir el entrecejo,
tan fácil tintinear como una esquila.

Lo malo del fingir es el sentirlo;
lo peor del fingir es si se estira.
Lo horrible es el después, que llegará.

Escribir, soñar, es como vivirlo
para mí, que no parece mentira.
¿Pero y si no? ¿Y si sí? ¿Chi lo sa?

Soneto 12

DE PREJUICIOS, VEREDICTOS Y TRINCHERAS

Lo malo de los prejuicios es cuando
cantan un bingo con el veredicto.
No quiero entrar en lides ni en conflictos,
no quiero dármelas de listo. Estando

aún convaleciente del penúltimo
fracaso, a todo el oro del Perú
puesto en bandeja hago ascos, vermú
con gusarapos, hiel sobre lo íntimo

del corazón escaldado, asustado
cual soldado que tiembla en la trinchera.
Ya no crecen anillos en mi tronco.

El río de mi sangre se ha encerrado
a cal y canto, no más ventoleras.
Sin pensar en amor es cuando ronco.